Solidão nas Festas: A Dor não tira Férias

Final de ano acende luzes na cidade,

e nela desperta uma antiga euforia.

Ela gosta das festas, do som, da verdade

inventada pra esquecer a melancolia.

Veste-se de riso, escolhe um brilho discreto,

ensina ao espelho como não sentir.

Por fora, celebra; por dentro, o silêncio

aprendeu a aplaudir sem existir.

As ruas cheiram a promessas refeitas,

a abraços fáceis, brindes no ar.

Ela dança entre vozes e taças,

como quem foge de si sem escapar.

Gosta do barulho que engana a mente,

do relógio marcando recomeço.

Quanto mais alto o som da gente,

mais fundo ela esconde o avesso.

Em cada festa, um papel ensaiado:

a mulher forte, inteira, feliz.

Poucos percebem o cansaço antigo

por trás do sorriso que sempre diz “sim”.

Quando alguém pergunta se está tudo bem,

ela responde com naturalidade.

Mentir virou um gesto educado,

uma forma moderna de lealdade.

Há mesas cheias, mas falta presença,

há brindes sinceros, mas pouco calor.

Ela aprende a rir no tempo certo,

economizando palavras, poupando amor.

À meia-noite, o mundo promete milagres,

e ela faz pedidos pequenos demais.

Não pede um amor que não volta,

pede apenas não doer mais.

O ano termina em fogos no céu,

explosões que duram segundos no olhar.

Por dentro, tudo segue intacto,

nenhuma faísca ousa ficar.

Quando a festa acaba e a casa silencia,

ela recolhe os restos do dia.

Tira o sorriso como quem tira o sapato,

aliviada da própria encenação tardia.

Senta-se só, ainda vestida de luz,

ouvindo o eco distante da rua.

A solidão, fiel companheira,

não julga, não cobra, apenas atua.

E assim ela entra em mais um janeiro,

com esperança moderada e razão.

Segue amando as festas que a salvam por horas,

mesmo sabendo: a dor não tira férias, não.