Leme Sem Fé: A Esquina e o Vento

Ela chega rindo como quem sabe o mundo,

cabelos soltos, sol em cada passo.

Brilha nas esquinas do seu próprio mundo,

faz da rua inteira o seu espaço.

Os olhos dizem picos de inteligência,

outras vezes um gesto sem direção.

Há um encanto raro na sua licença:

o estranho que mora na sua canção.

Não troca o baixo onde aprendeu a ser,

as calçadas conhecem seu andar.

Ofereceram-lhe portas a florescer,

ela preferiu a sombra do seu lugar.

Ama o riso fácil, os amores passageiros,

beijos que passam como vento no vão.

Guarda nos bolsos risos inteiros,

e no peito, um mapa sem estação.

Tem orgulho das vozes que a chamaram,

do barulho que fez ao se fazer notar.

Mas carrega também as noites que ficaram

sem promessa de voltar ou ficar.

Sabe que a vida podia ser outra estrada,

um vestido novo, aeroporto, direção.

Escolhe, porém, a esquina descalçada,

onde aprendeu a língua do coração.

Os afetos que planta são flores de instante,

chegam cedo, murcham com a manhã.

Ela sorri — aceita o amor variante —

como quem sabe que tudo é passagem sã.

Há um mistério rindo em seu jeito aberto,

um traço de vento que não explica por quê.

Quem a conhece pouco chama-a de perto,

quem fica entende: ela é leme sem fé.

Quando chove, recolhe-se na janela,

olha os pingos contando histórias vãs.

No espelho vê outra — mais singela —

um desejo calmo de raízes e mãos.

Às vezes pergunta ao céu por que insiste

em lhe dar tanto brilho sem pedir razão.

Responde o próprio corpo que insiste:

isso aqui é meu, é chão, é chão.

E se o mundo ofereceu destinos vastos,

ela fez da permanência seu altar.

Prefere abraços curtos e contrastes,

ainda que o futuro não queira ficar.

No fim, há beleza em sua teimosia:

guardar a janela onde nasceu a canção.

Vive em festa, em silêncio, em poesia —

menina que escolheu o próprio chão.